êta vida estranha a morte
aparece e te pergunta:

você quer um pijama de seda,
café quente, torradas, um cacho de uvas?

você quer um pijama de seda?

o senhor é meu popstar
e naldo me salvará
da depressão

autoestima,
autoestima

uma cisma
uma cama
um coma
um colchão

carisma ou arranjo de fenômeno repaginado

coragem sem fundo, sonhei você de bobeira
como folha depois a alegria, saudade, coração
fica maluco, outra vez vou te buscar, beber até o dia
clarear, eu tô aqui e hoje tinha sacanagem
esqueço dos meus problemas, desse jeito é perigoso,
só chego de manhã, o vento leva passando de fininho,
o baile de repente chega, bebi tequila, bebi tequila.
longe mas sonha, esse papo ter de volta minha cabeça,
barriga cheia, sem chão
outra pessoa deu um fora, a festa começa
só amanhã.

falar é uma deliciosa loucura
e a comida começa
no pensamento

 o som que enche a palavra
vento é o próprio vento
espírito

o sopro cria acontecimentos, carne
divina & dançante na sabedoria
espontânea do corpo mamífero

e não há tristeza caolha filha do coice
da mente que derrame cianureto suficiente
para calar o batismo do batuque dos ossos

e subi no ônibus e sentei do lado de uma senhora ruiva, uns 60 anos. sem tempo nem de guardar as moedas do troco no bolso, ela disparou pra mim:

 - político é tudo ladrão! e essa dilma é a pior. no meu tempo as ruas eram seguras e nossa dinheiro valia muito mais. o governo agora fica com tudo que produzimos. é imposto em cima de imposto e grrr e argh e blá e uuuuuuu ...

e foi metralhando seu texto até que disse:

- ninguém aguenta mais tanto tributo!

meio tonto, só consegui dizer:

- porra, bote fé! eu mesmo só gosto do tributo ao black sabbath!

e gargalhei feito doido, me levantei, aproveitei que alguém havia pedido parada, desci. fora do ônibus pude notar a senhora lançando seu olhar "é o fim dos tempos" pra mim, que continuava gargalhando com a própria piada ruim.

você descascando limão debaixo do sorriso da lua,
o aprendizado contínuo da lentidão, a barriga imensa
das noites tristes, um pedaço de fígado pendurado
nos dentes de vidro da estátua verde do big kahuna

 você acenando para discos voadores, aparando a barba
da mansidão banguela, a voz do ventríloquo pedindo
um pouco de tequila, duas clavículas encharcadas
de lágrimas e milagres, o sol velhinho na hidroginástica

você mascando tabaco, macerando as folhas de manjericão,
o encontro dos sapatos com as tartarugas num jogo de pôquer,
as dúvidas tirando um cochilo na calçada, pernas batendo papo
com o vento feiticeiro e meus ossos repetindo o mantra:

wakin in the dawn of day, don't know why i ever go away.

poema de chico xavier

pois eu estava mergulhada
no estômago de animais
que nos mastigaram

bocas sujas, planeta azul
das trevas, as dúvidas, espíritos
rebeldes, filmes de horror que assisti.

memória, labirinto hipnótico.
memória, minotauro-tuareg.
memória, lábia do olho cego.

insetos e anfíbios: tudo fica
registrado num diário, num delírio.

milhares de outros seres
despertos com música, sementes
depositadas na roda-gigante.

lesões, comunidade.
___________________________
- texto escrito a partir de arranjos
da suposta carta psicografada de cássia eller

ouro dentro da escuridão
se a gente morre por aqui
não encontrarão nem a alma

as palavras perdem seu peso
na figura do aviador

e a bicicleta ultrapassa
o milagre, vacas diminutas
de olhares sonolentos

e foi só por isso que vieram matar
e foi só por isso que disseram no meio do mato

se algo estiver escondido lá na sujeira do coração
e você o desenterrar, é seu também, é você.

deita aqui na lama
comigo, teu nome
não me cansa, pés
quase sempre pensam
mais que a cabeça
e merecem cafunés

 deita aqui na lama
está um dia tão bonito:
um jambo, sombra e sapo
e eu já nem sei do grito
para anjos e ar-condicionado

deita aqui na lama, cristo
não é um cachimbo

estamos definitivamente
dentro da deriva, o amor
é nu e multiplica a alegria
incontrolável do encontro

we're only for the honey, mel
do melhor, estamos nesta
pela conversa, não conversão

caos-pizzaria, você disse alimentando
os peixes que se multiplicavam
debaixo das barbas das profetas
indianas fãs de heavy metal & loucas
por noites de apneia & levitação

eu cuidava de fazer vitaminas
de abacates para cobrir a ferrugem
da coleção de alicates de vovô & derramar
doses cavalares de conhaque nos cactos,
nos cascos dos jabutis, nas costas
de nossa irmã anã massoterapeuta
vovó descascava manga com sua katana
iluminada pelo lado escuro da lua & nua
cuspia pregos nos sapatos coloridos
& enormes de seu amante cego

e então eles
dizem quando um ser
humano coça
a cabeça: está
pensando. eles dizem
quando outro animal
coça a cabeça: tem pulgas.

tom zé do caixão

você, vocêê, todos vocêêês,
filhos da máquina, na entranha
gasolina e outras almas roubadas
na meia-noite de uma multinacional

jorge de lima da pérsia

a lua vem da ásia, gigante
panfletário do caos e você
me traz carregamentos de
laranjas sanguíneas. a sede
começa no cheiro da casca
que se espalha e impregna
meus dias, meus dedos e
a cachaça, minha carcaça.

o sol pesando nos ombros e eu já tinha tomado uns quatro copos de cerveja que murilo trouxe, uma cerva artesanal chamada "samurai cego". falei pra ele que a primeira coisa que me vinha a mente com esse lance de samurai era que eu não passava dois minutos jogando samurai shodown no playtime aqui perto de casa que aparecia um prego qualquer pra colocar contra e me tirar da máquina, com algumas malícias de galford, hanzo ou haohmaru. eu não sabia jogar muita coisa com nenhum deles e gostava do naipe do kyoshiro - lembrando dessa conversa dias depois eu notei pela primeira vez que o kyoshiro é um ator de kabuki. daí eu partia pra o arcade de real bout fatal fury e lá ninguém me incomodava, quem colocava contra zarpava por conta do taekwondo que aprendi com kim kaphwan. murilo, cortando a lombra, disse que está tudo integrado: o gari japonês que vive com uma real doll é primo da menina que se fantasia de sereia no interior de minas gerais. Eu ri com a associação. a memória é sempre uma chuva inesperada, tudo é pólvora e fogo, gatilho. murilo perguntou se eu já tinha lido proust. eu disse que não tinha lido nem o prost e não gostava do joguinho de super nitendo do nigel mansell. a idiotice é uma fruta muito doce. proust é um cara que escreveu sobre como o biscoito treloso nos faz lembrar os dias de surf em 1990, disparou murilo. fiquei sem saber o que responder e nessa hora caíram duas mangas no quintal, foi jah. comendo as mangas, acho que entendi a ideia do biscoito treloso. lembrei que dia desses tava tocando just like the wind, do tony garcia, na carrocinha do tio que vende caldo de cana e pão doce aqui na esquina. de repente, sem mais nem menos, eu era novamente um pirralho dançando como um robô desajeitado nas noites de rádio na varanda do térreo do prédio de alessandro pacovan, a rua logo ali. daí bateu saudade de entrar na fila da merenda da escola várias vezes, torcendo o rosto pra um lado e outro, pra baixo, mancando e feito o seu boneco "dis costa" para catar uns quatro ou cinco saquinhos de cilpinho de chocolate com pão doce.

dizemos água e continuamos
com sede, o banho de chuva
ácida não lava nossa alma
mas expõe todos os ossos

 há um enigma cabisbaixo
surfando em nossas lágrimas
há um milagre moribundo
impregnando nosso suor

nossas salivas não salvam
os oceanos de merda e plástico
tartarugas morrem todos os dias
sufocadas no horror de nosso sangue

não há líquido amniótico suficiente
para proteger os nascimentos dos rios
e não adianta andar sobre as águas
ou então transformá-las em vinho

enquanto não renovamos a seiva
de nossa medula mergulhando
plenamente na lama e no lodo, diluindo
nosso egos nas águas subterrâneas

dizemos água e continuamos
uns animais cheios de esquiva
esquecendo nossa origem aquática
e uma ética molhada para estes dias

o menino jesus queria
ser bombeiro, disse
terezinha maria de jesus,
mãe do menino jesus.

foi baleado na porta de casa,
o menino eduardo de jesus ferreira,
lá no complexo do alemão.

foi a polícia: "houve um confronto
e um menor foi baleado".

fomos nós mesmos que crucificamos o menino jesus
bem antes dos trinta e três anos.

na tv, segue o feriadão da semana santa.
uns comem peixe, outros tomam cerveja.

e o menino jesus não voltará como bombeiro
para nos salvar deste incêndio.

quanto a isto, não há segredos:
meus dedos massageiam
teus pés e existem cafunés
para todos os tipos de cabelos.

e você sabe que
não há nada
que me acalma
mais que lamber
o chá de camomila
que derramo sobre
teus doces mamilos.